O Manifesto

Décimo-nono Manifesto - Não me sintas agora

2007-03-31T20:28:00.000+01:00

Não me sintas agora

Celliers e Yonoi...

A ferida que carrego ao peito parece nunca sarar
Mas redescubro-me nesse mesmo olhar…
Que nunca cede
Nunca recolhe
E és tu agora, pela primeira vez
Tudo o que quero e preciso

Digo-te hoje e agora
Que esta luz que aqui te espera
Viaja o mundo, procurando uma casa
Que afinal está no teu peito

Mas nada importa agora
Simplesmente olha-me
Como tu apenas podes olhar
Desdobra a minha existência
No mais simples dos movimentos

Nem tu sabes
Que esta luz que aqui te espera
Sangra e sofre eternamente
Viaja o mundo, procurando uma casa
Que afinal está doirando o teu olhar

Simplesmente estende a tua mão
Que sempre supera
Sempre segura
És tu agora, pela primeira vez
Tudo o que eu quero e preciso

Mas esta ferida parece nunca sarar….

Décimo-oitavo Manifesto

2007-01-17T18:10:00.000Z

O Exílio

Depois do sorriso malévolo que lhe deitei sob o colo molhado, condenaram-me a cinco anos no exílio.

- Mas como é possível? - Recuei dois passos e os seus braços, que seguravam ostras impenetráveis, encrostaram-se nas minhas costas.

Desesperada, lancei os meus caninos na sua jugular, que rasgara como papel.

-Mas como é possível? - Recuou dois passos e tanto o seu corpo como os seus braços embateram no chão.

Um poema de Bruno Bavaresco

2007-01-07T19:05:00.000Z

Força aí, Bruno. Adoro-te*

Fim ou Decepção

"Há sempre aquele dia em que...
... a máscara cai;
... a confiança acaba;
... o amor se vai;
... nada mais importa;
... as coisas mudam;
... as pessoas mudam;
... voltam ao ínicio;
... tudo em que se acreditava morre;
... tudo que tinha adormecido, acorda;
... não há mais esperança;
... não há mais fé;
... só dor;
... sódor;
... ódor;
... dor;
... or;
... r;
...

Por mais que você tenha me esquecido, nunca te esquecerei.
E tudo que é bom acaba.
Resolvendo assim a famosa equação:
A + B = 0."

Bruno Bavaresco

David Bowie no ano sessenta

2007-01-07T15:02:00.000Z

Not just a pretty thing... David Bowie is 60 today. Happy birthday Ziggy Stardust.

Ashes to Ashes

"Do you remember a guy thats been
In such an early song
Ive heard a rumour from ground control
Oh no, dont say its true

They got a message from the action man
Im happy, hope youre happy too
Ive loved all Ive needed love
Sordid details following

The shrieking of nothing is killing
Just pictures of jap girls in synthesis and i
Aint got no money and I aint got no hair
But Im hoping to kick but the planet its glowing

Ashes to ashes, funk to funky
We know major toms a junkie
Strung out in heavens high
Hitting an all-time low

Time and again I tell myself
Ill stay clean tonight
But the little green wheels are following me
Oh no, not again
Im stuck with a valuable friend
Im happy, hope youre happy too
One flash of light but no smoking pistol

I never done good things
I never done bad things
I never did anything out of the blue, woh-o-oh
Want an axe to break the ice
Wanna come down right now

Ashes to ashes, funk to funky
We know major toms a junkie
Strung out in heavens high
Hitting an all-time low

My mother said to get things done
Youd better not mess with major tom
My mother said to get things done
Youd better not mess with major tom
My mother said to get things done
Youd better not mess with major tom
My mother said to get things done
Youd better not mess with major tom"

Décimo-sexto Manifesto

2007-01-06T17:16:00.000Z

Cinzas

(e um punhal enterrado entre o pescoço e a omoplata direita)

Um entusiasmo mórbido por um coração apunhalado

E um olhar demasiado frio, levaram-me ao fundo

Porque eu

Nada me faz falta, a não ser a necessidade em si

Ridicularizo um suspiro breve

E prevejo um futuro vazio

Elevo-me aos céus despedaçando-me no deserto

Destróis o sagrado rio que com a vida, suprimes

Que impões,

aniquilas

E um entusiasmo mórbido por um coração apunhalado.

Décimo-quinto Manifesto

2007-01-02T23:28:00.000Z

"Sinto a amargura da saliva brilhar na tua lingua, enquanto sorves o fluxo vivo da razão.
A suavidade de um beijo tem mais do que um senão, a suavidade está de braço dado num devorar lento de paixão.
Porque eu tentei matar os meus fantasmas, mas perdi credibilidade na minha força. Perdi a esperança de viver num mar morto de memórias.
Daria um mundo para ter a voz que queres ouvir, daria tudo para ter aquele corpo que anseias beijar, para ter o abraço em que te recolhes depois da tempestade.
Mas nada disso tenho: sou a alma perdida num corpo labirintico de um vazio infernal.
Já nem o cisne de leda me conforta, porque caio muito rapidamente nesse mar morto de memórias.
Quem és tu, senão eu propria no outro lado do espelho baço. Um reflexo aperfeiçoado dos meus sonhos de viva chuva e liberdade escondida.
Sim, eu tomei-te como meu em todos os meus sonhos diurnos.
A ferida que recortou o meu peito ao nascimento cresce abominavel todos os dias da minha vida"

Poema por Yura Nunes

2007-01-02T23:15:00.000Z

Por Yura Nunes:
- a surrealista que não se assume;
- a incontestável e interminável amiga.

Apreciem:

És belo, ó imortal!
Sufoco da minha alma,
adorável tormento do meu ser.
Derramas sobre mim
o calor impiedoso dos teus braços,
e afogas-me
na doce sofreguidão dos teus beijos.
Perco-me.

Que procuras tu, ó anjo sedutor?
ao trespassares-me com o teu olhar
que me gela as mãos
e aquece-me o sangue
Aniquilas a razão que há em mim,
conduzes-me à queda!
Rio-me da minha afortunada desgraça

Pois é neste delírio sem fim, neste breve devaneio
que encontro-me
e sou feliz.

Décimo-quarto Manifesto

2007-01-02T16:09:00.000Z

Os ossos da ferida

Amo-te porque te encontrei a colher flores primaveris numa autoestrada de alcatrão,
Descobri-te num livro escrito à mão, que nada sobre ti cantava,
Encontro-te numa música absurda em que contam o final a roxo,
Mesmo assim não sei cantar, porque mesmo encontrando-te, desencontro-me.
Estás aí, mas longe.

Décimo-terceiro manifesto

2006-12-27T15:39:00.000Z

A Oficial

A morte.
Sou a morte em toda a sua magnífica e esplendorosa asa.
Sou o início,
Sou o fim.
Sou a estrutura esquelética do tronco vivido.
Constituo o mundo, suspiro fidelidade, inspiro o vazio.
Sou a mão e a terra.
Sou yin,
Sou yan.

Pratico o céu e descubro o inferno:
- de esgares e memórias.

Sou o cão que percorre a longa pradaria solar.

Sou a vida, sou a morte.

Décimo-segundo manifesto

2006-12-21T20:22:00.000Z

Single Malt Whisky devours my old soul tonight, as we move slowly and kiss gently in the amazing grace of darkness.

We kiss our souls
We kiss our cars
We hang on and on trough the dawn of time
You know we are strange and unusual characters, but we are so happy and stoned
I'd like to take you down there one more time
I'd like to show you what we are about to show the world
But I cannot.

We are hungry for dollars
We are hungry for meat
And we taste it nicely as good downtown boys

Some of us are blonde
Some of us are not blue eyed
Some of us need to cry sometimes, and we do

Gradiva breathes underwater with her mad lover
The water in getting very very cold
So she starts kissing him, hoping she will warm up
And she warms up, because he is still mad and her lover.

Give me your dollars, she says.
I am hungry for dollars
I am hungry for meat
And you taste as nice as a good downtown boy

We fly away this darkness with high hopes of getting (stoned) and beeing free

We are'nt free and our fake wings have crushed into the razorlike rocks near the sea of anger and hate.
I try to catch my and my friends pair of wings. i cannot, they run away with our cars.

The cars that we kissed one day.
The souls were kissed also.

As we move slowly and kiss gently in the amazing grace of darkness.

Décimo-primeiro Manifesto

2006-12-15T22:11:00.000Z

Henrique

Quem é Henrique, pergunto-me. Este homem de longo sobretudo, lenço e colete, todo muito bem arranjado é um homem que conheço à muito tempo. Certamente este homem não tem casa, vagueia sozinho e dorme em bancos de jardim, ouvindo a sua rádio habitual. Por vezes acorda e fala com quem passa, pergunta as horas ou como estão. Ninguém o entende.

Henrique gosta de arte.

Henrique é um homem muito inteligente, senhor do seu saber e do seu característico nariz. Fala-me muitas vezes sobre o que é a arte, o que é o saber, o que é o mundo. Mas mais de arte. Gosta de Cesariny e de David Bowie, gosta de música clássica alternativa e do Japão. É um artista que caiu. É um artista que perdeu tudo por alguma coisa...

Um erro rídiculo?
Uma morte súbita?
Um inesperado desespero inviolável!?

Não sei, mas Henrique gosta de arte, e eu gosto de Henrique.
Henrique apoia-me como nenhum outro ser humano me apoiou. Gosta do que eu faço, e eu gosto de ouvir o que ele diz. Henrique fala e eu escuto, tal como Santo António pregava aos peixes

Henrique gosta de arte, e eu gosto de Henrique.

Morreu o maior dos poetas: Mário Cesariny de Vasconcelos

2006-11-26T19:08:00.000Z

ODE A M.C.V

O murmúrio que me expiraste ao ouvido representou o meu nascimento
Desses dia em diante vasculho todas as minhas amargas entranhas por algo doce
Descobri que eras tu naquele mar de rosas e de brumas
Descobri que eras tu o tempo, o tempo, o tempo
Eras tu que havias rasgado as tuas
(e as minhas)
Peles
Nesses dias dançámos sem corpo,
Duas almas despidas
Dançámos

O murmúrio que te inspirei ao ouvido representou a tua missão
Desses dias em diante tens vindo a criar-me
Porque descobriste que precisei
de tudo
de ti
de rosas
de bruma

PORQUE TU ÉS O JOVEM MÁGICO
Todos os passos recordarei
(numa perseguição)
Todos os suspiros recordarei
Todos os momentos de êxtase
e
todas
as
feridas
que
te
construíram

Espero-te na praia daquele país de que me falaste,
Espera-me.

Décimo Manifesto

2006-05-23T20:52:00.000+01:00

O poema que se segue foi escrito durante a aula de Filosofia do dia 19 de Março a partir de recorte de matéria dada com estilo Dadáista e Surrealista, palavra a palavra, sem qualquer consciencia do que se está a escolher.

Este processo da escola surrealista é muito simples:

1. Recorte de outro poema, de um texto ou mesmo de uma notícia, todas as palavras separadamente.

2. Coloque todos os papéis num saco.

3. Palavra a palavra, conrinuamente até ficar vazio o saco, devem ser retiradas e coladas num papel.

Nota: Se vir ou escolher o papel antes de o tirar, todo o proposito do poema morrerá.

4. Se quiser ( o que foi o meu caso neste poema ), reorganize o trabalho e altere os artigos, mas pouco.

Experiência:

Doçura e Concordância

Vanguardismo é eficácia na tua parte de trás
Mas será a sobrancelha um sacrifício universal?
Oh… Concordo, na vida há desobediência.
Mas pena, uma pessoa é sempre a legalidade!

Limitações são retroactivas discriminações do carácter civil.
Homem é força, é ideias, é verdade!
Homem é uma legítima verdade!
Contudo Rousseau… Dissemos estúpida e ridiculamente… olá num abraço.

Nono Manifesto

2006-05-20T13:19:00.000+01:00

Dedicação: Para a Rakkie… Je t’aime.

A Tentação de St. António, Salvador Dalí

Sfumato

Tu foste só uma,
cadeira sem braços numa
manhã húmida de Março, e uma

Se fosses uma, seríamos duas.

Vinco, rasgo e salivo; a dobra na tua pele.
Vinco, rasgo e salivo; a unha na tua carne.

Sempre é natural,
é claro!

Tu foste só duas,
nascidas solitárias e nuas,
máquinas divinas esperadas por nós duas,

Se fosses duas, seríamos três.

Vinco, rasgo e salivo; os dedos no teu cabelo.
Vinco, rasgo e salivo; os dentes na tua língua.

Sempre é natural,
é claro!

Oitavo manifesto

2006-05-03T18:25:00.000+01:00

DOIS CADÁVERES ESQUISITOS

Escrito:

"Nunca tivemos certa atracção argola por um pé tão branco e áspero, reluzente, comovente e constipado."

Desenhado:

Ambos feitos em modo "cadavre exquis" literário e plástico por mim, Luzzie, e pela artista Sara Gama (aka Soja).
Peço desculpa pela qualidade da reprodução da imagem, mais tarde coloco uma decente.

Porque eu manifesto-me!

Sétimo Manifesto

2006-05-01T22:32:00.000+01:00

Narciso, de Caravaggio

Manifesto à parte e desligado dos meus habituais surrealitas e dádáístas. É dedicado aos meus companheiros de arte, loucura e arranjos florais, Yura, Rakkie, Soja, Élson, Nini e Bruni.

Merci beaucoup pour votre patience... Je vous adore.

Elegantemente Desperdiçado

Acordo.

Não vivo conforme os costumes, rumos e planos do mundo, se é vida que chamam ao facto de respirar ou mesmo de reflectir. Esses são de facto os motivos que me levam a segurar este corpo, a continuar neste passo pouco seguro. Mas, admito que estou a ser extremamente exagerado se disser que nada na minha vida fez ou faz sentido, sou um homem de extrema sorte ao ter percorrido o longo caminho que percorri, só que o destino custpiu-me na paragem errada. Esse caminho, embora penoso, nem acarretou nem fé nem esperança, mas sim um conhecimento e autonomia inimaginável.

Encontro-me agora deitado de costas nesta cama, envolvendo a minha pele seca em lençóis amordaçados suavemente ao meu corpo esguio. Não sou um homem, talvez um cão de rua, não um homem solene nem de vívidos sentidos.

O cheiro nauseabundo dos lençóis chega-me ás narinas como a um hospital lotado, a tosse, a doença, a morte disfarçada por uma porta pálida ou um belo sorrisinho de escárnio. Esse sorriso é libertado pelos meus queridos progenitores, ao criarem tal criatura tão desumana, tão desarticuladamente sombria. O meu coração nasceu desconcertado, descontrolado por emoções repentinas e incontroláveis. Vivi conforme as minhas sedes, fomes e necessidades, controlei-me pelo rumo a todos os prazeres. Nunca neguei nada a mim mesmo, apenas a união das articulações descontroladas do meu coração.

Olho fixamente a parede nua e vazia do meu tecto, nua como o meu corpo gasto, vazia como o meu peito sofredor. As minhas pálpebras teimam em fechar-se, mas a minha vontade não lhes autoriza a tal e obriga-as a focar fotograficamente. Vejo um grande nada, um grande mar do nada, e aquele branco perfeito estava a começar a enervar-me. A perfeição não deve nem pode ser atingida por objectos tão vulgares, a perfeição está na consistência e na originalidade da mente, executada numa tela, numa tecla ou numa ideia, e nunca numa parede branca. No entanto sinto-me abraçado pela brancura desta parede. Estou como insultado.

Não me recordo do motivo porque as portadas da janela se encontram abertas esta manhã. Sou de extremo cuidado com estas coisas, que simbolizam indirectamente a minha paranóia por atingir perfeição extrema em todas as coisas, por mais triviais que sejam. No entanto, na noite passada esquecera-me de fechá-las, ou, por ora não as tenha fechado por algum outro motivo? Talvez eu mesmo queira estar acordado neste momento, ter reflectido no que penso, ter observado o que olho. Estou em conflito comigo mesmo e de maneira alguma acredito em Predestinação, e embora já a tenha sentido, nego-a agora como uma ilusão juvenil de crença em algo inexistente.

Teimosamente contraditório que sou, reinstalo-me de novo nos meus lençóis e tento adormecer. Obviamente que não consegui, e as minhas pálpebras continuam abertas, contra o meu desejo.

Não é triste quando somos desobedecidos pelo próprio corpo? O corpo é o nosso único verdadeiro escravo, obedece-nos inquestionável até parar de funcionar. Se sinto que devo pintar, os meus dedos não hesitam e seguram o pincel, se desejo espancar um polícia, o meu punho cerrar-se-á e desfigura-rá a sua cara num instante. Esfola-se, rasga-se, corta-se por nós, em troca de controlo e ordem até que o coração deixe de bater. O último batimento é como o sinal da despedida, da libertação do corpo e da alma.

Depois desta separação brusca de uma parceria que durou uma vida, morre um tipo qualquer nalgum sítio. Não é de maneira alguma lamentável.

Com isto pretendo explicar o oposto da minha realidade quotidiana, o não-controlo do meu corpo, e não falo de esquizofrenia comum, meus amigos, falo de recusa e ordens dadas por mim ao meu corpo. Eu sou o espírito, eu sou a mente e a alma, impotente à vontade dos meus músculos, dos meus ossos, da minha pele.

Não consegui impedir os meus lábios de soprar um suspiro, que contra a minha vontade era o ultimo.

Adormeço.

Sexto Manifesto

2006-04-28T18:11:00.000+01:00

Sexto Manifesto

Frida Kahlo diante da sua obra, “ Duas Fridas”.

Altruísmo

· No dia em que

descobriram a América,

descobri eu que estagnava a razão.

· No dia em que

rebentaram a tua casa,

sugeri eu, cadeira, fumo e vidro, que não.

Basta!

Não Vida, não Respira:

- Ceguez,

não Espécime, não Espécie:

- Espírito,

não Prazer, não Comenta:

- Autonomia.

Basta!

· No dia em que

me cegaram os olhos,

descobri eu que a mania não pega.

· No dia em que

correram pela noticia,

sugeri eu, cadeira, fumo e vidro, a fera.

Por favor, diz-me que não.

Pela poetiza, Nídia Brás

2006-04-23T21:23:00.000+01:00

A nossa poetiza em Sintra, foto tirada pela genial fotógrafa, Sara Gôja.

Sem título

Mas como estou incerta...

Julgarão que estou bem

Mas como o meu coração aperta

Por ansiar voar mais alto

Conhecer o sabor do além.

Quero ouvir o som melancólico

Da cítara junto a mim,

Quando relembrar o teu corpo

Os recatos loucos que tivemos por mim.

Agora, já não sei.

Quebraste a minha lei...

Dois poemas de Rui Reininho

2006-04-10T13:00:00.000+01:00

Obra esplêndida de Zé Ventura

Farol

Linda Lourinha Loura Luna Liga o Letreiro
Levanta o Lençol e aLuga-se
Lá vai o primeiro Lenta Lentamente
O Leito à Lupa Lembra um Livro Lambido Lúgrube
Lido ao Luar no FAROL
Lânguida como a Lã que vês dobar

Levar a vida a Lavar o chão
Levar um choque Limpar o coLchão
Lavar a Louça Escorregar peLo corrimão

Vi-te Viver Virada na Varanda
que o Vento Varre
in Vino Veritas Verificar
e Vais Vender o Voto o Véu Velado

Levar a vida a Lavar o chão
Levar um choque Limpar o coLchão
Lavar a Louça mesmo à mão
Escorregar pelo corrimão

Vingar na Vida a Vingar um irmão
Valente choque FAROL na escuridão
Ver onde Vais Descer pelo corrimão

Canil

O meu desejo afinal
é um papagaio de metal
A CULPA É MINHA SOLTO O ANIMAL
MAU MAU TEMPO NO CANIL

É esse perfume oriental
dum romance de cordel
E a conversa sai tão banal
Finges que gostas de futebol

A CULPA É TUA CHAMASTE UM
TEMPORAL
E HÁ MAU TEMPO NO CANIL
A CULPA É MINHA SOLTO O ANIMAL
MAU MAU TEMPO NO CANIL
A CULPA É TUA CHAMASTE UM TEMPORAL
E HÁ MAU TEMPO NO CANIL
A CULPA É NOSSA SOLTA O ANIMAL
É QUE H+A MAU TEMPO NO CANIL

Ambos escritos pelo fantástico músico e poeta, Rui Reininho.

Quinto Manifesto

2006-04-08T22:16:00.000+01:00

Angelus, de Millet

Morte Provisória

Uma rapidez de imagens espelhadas se apodera de mim enquanto arrasto o corpo esgotado pelo chão. É apenas então, numa entrada radiante, que entra o fim; numa lentidão de fumo mergulhada em lágrimas. Vejo o seu corpo: o cigarro apagado, dorme deitado numa estranha agitação, movendo-se nos lábios. Enquanto os meus dedos afagam-lhe o corpo e cansam os sentidos, numa lentidão de fumo mergulhada em lágrimas.

Que farias tu se o que tomas por certo fosse pecado?

Que farias tu? Quero os teus pecados.

Que farias tu se em vez de vida tivesses um rio de saliva?

Que farias tu?

Que farias tu se em vez de liberdade tivesses dor?

Que farias tu? Quero a tua dor.

As ruas

estão cheias

de gente errada,

corpos trocados por saliva,

a mesma saliva que beijara aquela minha flor.

As casas

estão cheias

de gente com medo,

corpos estendidos ao comprido,

rodeados pela mesma saliva que beijara aquela minha dor.

Poema de António Maria Lisboa

2006-04-08T22:12:00.000+01:00

Comutador

Ergo-me de ti no zimbório

de folhas na penedia do castelo medieval

de limos na umidade da praia

de cristais entre os rochedos do Cabo Horn

Caminho de gelo na floresta

de sôfrego na vastidão do deserto

de louco na brancura do hospício

Eu abismo, eu cratera

inclinei-me e vi um espetáculo caprichoso: uma unha branca

uma unha branca a viver assim despreocupada

OGIVA-BORBOLETA

Arco-de-Cor caldo muito triste

Casulo de quem ninguém falou

Teia-de-Aranha exposta à loucura e ao tempo

Andorinha-Azul de chapéu mole e baratas na cama

VENTOINHA.

pelo eterno António Maria Lisboa.

Quarto Manifesto: As raízes do ego instantâneo

2006-04-07T23:50:00.000+01:00

Obra de William Kentridge

As raízes do ego instantâneo

Ego, ego como o ego

Destruído por mim, o ego como

Como corre tal corrida

Corrida contra a maré

Maré num perdido rastejar

Rastejar livre sem seguro de vida

Vida que acaba quando o ego acaba

O ego acaba, a vida acaba

Acaba, acabou… Agora.

Não fales, porque o ego ACABOU.

Acaba, acabou… Agora. Acabado.

Vida sem ego, ou ego sem vida

Qual preferes?

Prefiro o EGO.

Dá-me o teu ego

Mesmo apenas por um momento

Dá-me o teu cego

Mesmo apenas para um beijo

Tal cego que tudo vê

Tudo vê, mas nada sofre

Tudo sofre por nada ver

Tudo vê, tudo sofre

Tão ilustre cego que tudo vê,

Tão grande é o seu ego.

É EGO INSTANTANEO.

O ego e coisas parecidas,

existem apenas num ano.

São destrutivas, no entanto

por aqueles que se amam entre si:

Pelos hermafroditas de um só sexo,

corre um pé, morre o ego,

que se quer, o ego tem

TUDO ISTO em constantes movimentos pendulares.

CESSA O EGO! O EGO! O EGO! O EGO.

Cessou.

Terceiro Manifesto: Corte na Língua

2006-04-07T12:38:00.000+01:00

Morpheus, Lorde dos Sonhos, criado por Neil Gaiman.
Obra de Groober McNab

Corte na Língua

Era um jovem alto, bonito.

Comia água e bebia vidro,

mas cortava-se sempre!

Mas este jovem alto, bonito

nunca morria por beber aquelas lâminas cortantes,

que lhe perfuravam a alma

que lhe arrancavam o coração

E a carne, essa carne putrefacta do seu peito manchado de sangue

Era um jovem alto, bonito.

Tinha braços de tigre, corpo de linho,

suave, cortado por uma lâmina de vidro

na sua suave pele branca, agora doente.

De facto, nunca morreu

este jovem alto, bonito,

embora sempre tenha comido água e bebido vidro.

Poema de Mário Cesariny de Vasconcelos

2006-04-06T18:24:00.000+01:00

Em todas as ruas te encontro
em todas as ruas te perco
conheço tão bem o teu corpo
sonhei tanto a tua figura
que é de olhos fechados que eu ando
a limitar a tua altura
e bebo a água e sorvo o ar
que te atravessou a cintura
tanto tão perto tão real
que o meu corpo se transfigura
e toca o seu próprio elemento
num corpo que já não é seu
num rio que desapareceu
onde um braço teu me procura

Em todas as ruas te encontro
em todas as ruas te perco

Mário Cesariny, o maior dos poetas

Segundo Manifesto: A morte do artista

2006-04-05T22:18:00.000+01:00

Frida Kahlo, "Unos cuantos piquetitos"

A morte do artista

corro as ruas

enquanto dormes,

cansado,

da mesmo pele suada

pelas unhas sujas

de terra

que penetram na carne

Tão simples como isso

é a morte do artista!

no seu leito de criação egocêntrica, que

voa como um pássaro de asas de ferro

Corres nas ruas

enquanto durmo,

cansada,

da mesma pele rasgada

pela lâmina que sibila

de sangue

que cai como chuva.

Tão simples como um sopro,

é a morte do artista

revolto nos seus lençóis azuis-marinhos, que

voa como um pássaro de asas de ferro.

Primeiro Manifesto: A elevação mística da queda

2006-04-05T16:04:00.000+01:00

A elevação mística da queda

Desde que te mantenhas adormecido num véu delicado e fino de sono melancólico, voarás.

Não ouses acordar, ou desces pelo abismo, de encontro à morte que te ama. (Ela abraça-te por uma única vez!)

Caí.

Será que o mundo parou?
O sol mantém-se lá no topo, e cobre-me com uma onda de calor asfixiante e insuportável que me seca o sangue.
As estrelas mantêm fixas no céu, como lembrança atormentada dos pecados e prazeres passados a que renunciei (E quantos foram!).

Caí.

Apoderas-te da minha boca, como se fosse da tua posse.

Apenas porque a morte está premonitada, essa mesma gélida e bela criatura, amante de uma só noite.
O terror esquiço do teu coração reflecte-se na tua língua inquieta, que, tal como uma serpente, me envenena os vestígios escassos de pureza e liberdade.

Caí.

Agora abraças-me como a uma lâmina, que me perfura continuamente o peito;

este, repleto de beijos teus, grita.

Beijas-me enquanto me esvazio em sangue, no centro místico desta planície atormentante.

E todos os meus sonhos se despedaçaram.... Com uma queda.